Мы находим в жизни лишь то,
Что сами в неё вкладываем.
Р. Эмерсон
Бесстрастное владение собой
Размытою стекает акварелью
С мольберта, где трепещущей рукой
Я жизнь пишу. Скитанья менестрели
Сплетаются в невиданные па
Рифмованных желаний непритворных
– Подножье пресловутого столпа, –
Что гений окрестил нерукотворным.
Ложится мною выстраданный штрих
На холст, никем не тронутый доселе.
Стучит в висках рождающийся стих
И к звёздам мчит на жизни карусели.
Я жизнь пишу. Пусть техника не та,
И пусть несовершенны очертанья.
Сплетаются в невиданные па
Восторга мёд и горечь расставанья.
Сменяется портретами портрет,
И кисть дрожит в руке непроизвольно –
Прошло. Забыто. Не было и нет.
Но было же, и, помнится, так больно.
И вновь переливаются стихи
Из чувства в невесомости пространство,
А на листе незримые штрихи
Классическую форму постоянства
Хотят создать. Порочна белизна
Под смытой за ненадобностью тенью
Далёких дней. Восторга новизна
Придумывает новые сплетенья.
За кадром кадр мелькает, как в кино,
Невежливо сменяя предыдущий,
А я сквозь жизни мутное стекло
Высматриваю штрих недостающий.
