Прошу простить меня за правоту…
У. Шекспир
Зачем вы здесь? Вливается тайком.
Февраль в Нью-Йорк. Поэзия не в моде.
Идите в март. Как водится, в народе,
Влюбляйтесь и затейливым витком
Струитесь в рай по бритвы острию
Без лишних слов, как исповедь Моэма.
Не чтит клише пропащая богема.
Зачем вы здесь? Поэзию мою
Судить опять? Но музыка ничья.
Она сквозь пьедестал и эшафоты
Стремится под духовный образ готов
Крестовый свод. С небесного ручья
Стекает день. Не муза, а музей
Судьба поэта. Жалкая картина.
Периферия жизни исполина,
Увы, полна невидимых стезей,
Ведущих в ночь, где, ноги волоча,
Блуждать во тьме так трудно без сноровки,
Где нету глав – одни подзаголовки,
И где лениво плавится свеча,
И дышит слова праведная взвесь…
Пииты – патриархи словоблудства –
Ваяют жизнь под маской безрассудства,
Чтоб, уходя уйти, шепнув: «Вы здесь» …
