Человеку приходится выбирать между истиной и покоем.
Р. Эмерсон
Метелью, не владеющей собой,
С рождения не ведающей меры,
Я заметаю будничный покой,
Под белизной сокрыв исподнее – серый
Покров моей обители земной –
Бесценный отпрыск пыли межпланетной,
Где строки я сплетаю под луной
В венок страстей и боли.Неприметны
Порой и метр, и ритм рождённых строф,
В которых сердце раненое бьётся
Под ношею рифмованных оков.
Ему на волю вырваться неймётся
И зацвести, как вольная полынь,
Подставив солнцу дикие соцветья,
И всю, как есть, испить живую синь
Озёр небесных, где свободы сети
Расставлены насмешницей – судьбой
С подкрашенным иронией сарказмом.
Пейзаж судьбы придуман был не мной,
Но я в него врываюсь зимним спазмом
Метели, не владеющей собой,
С рождения не ведающей меры,
Что заметёт придуманный покой,
Сокрыв обитель будничной химеры.
