Упасть на ровном месте – не беда,
Но на вершине оступиться – гибель…
И. Гёте

Свив гнёзда в идиллическую ночь
На тех холмах, что у небес в фаворе,
Ты с лёгкостью ушёл из буден прочь,
Поставив подпись в смертном приговоре

Спокойствию, доверившись глазам
Той власти, что невольницей азарта
Струилась как живительный бальзам,
Ложась у ног беспроигрышной картой.

Играл как Бог, не ведая преград,
Обыгрывал завистников убогих,
Как первенца, растил желаний сад
На ранее не хоженых дорогах.

Взлетев, как сполох утренних лучей
Над морем душ, ты в темноте кромешной
Горел, как в храме тысячи свечей,
Не ведая, что в этом мире грешном

Паденье тем страшней, чем выше взлёт…
И потому так страшно оступиться
На тех холмах, куда вершил полёт
Ты одинокой, но свободной птицей.

К тебе тянулись сотни жадных рук,
Что, подтолкнув к обрыву в адской спешке,
Волками роковой сомкнули круг,
Пронзив добычу дьявольской усмешкой.

Сплетаясь с суетой безликих дней,
Ты падал с высоты земного рая,
Как в глубь морскую сотни якорей
Летят, реальность не воспринимая,

Чтоб души в плен упрятала вода,
Не дав телам их вдребезги разбиться.
Упасть на ровном месте – не беда,
Но гибель – на вершине оступиться.