Художник – единственное существо,
для которого всё вокруг – откровение.
Л. Льюисон
Меня заставила неведомая сила
Прийти к тебе, где Авгий не возьмётся
Свести с хаосом счёт, где лира свила
Гнездо. Откуда что берётся
В твоих фантазиях… Когда холсты и кисти
В рассветах туши и закатах акварели,
Осколки ваз, следы цветов и листьев,
Малевича «Квадрат» и Боттичелли
На пепелище пагубных влияний
Богемно-творческого времяпровожденья
Сплелись в венок бесполых изваяний
Кубизма авангардного теченья.
И ты, как ветер, ненавидя штили,
Глазами влёк меня в неведомую бездну,
А я – приверженка классического стиля
Молчала… А сказала бы: «Проездом…»
Быть может, никогда бы не узнала,
Что на холстах меня изображая,
Ты резал их – чего-то не хватало
И плакал оттого, что я – чужая.
Раскроенных полотен отраженье
Увидела я в зеркале случайно,
И плод запретный Змиего ученья
Просился стать реальностью отчаянно.
