Моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черёд.
М. Цветаева
Печален дом заброшенных стихов,
Поникли обескровленные кроны,
И луч прозрачный – нежность небосклона –
Ласкает их. И запахом духов
Лазурной свежести и бархата листвы
Их обдаёт таинственная небыль,
И чаша опрокинутого неба
Поит нектаром свежести. Увы,
Недолог век забытых всуе строк –
Им не к лицу просить на подаянье –
Доверья горсть, щепотка пониманья
Их к жизни не вернёт. Жестокий рок
Терзает сад идей и рифмы плод
Угрюмой ординарности отравой
И давит стих шаблонности оправой.
Крылатой музы прерван был полёт
Объятием клише жестоких рук
Под мерзкий вопль беснующейся стражи –
Шаблонов, разрушителей пейзажа.
Запнулся стих. Судьбы сомкнулся круг.
