Она жива ещё сегодня, завтра нет.
А.С. Пушкин
Пора дождей измучила листву,
Сад щедро расточает позолоту,
И, по ветру разбрасывая ноты,
Октябрь отдаётся мастерству.
Покоится гречишная печаль
В плену зеркал с эфирным отраженьем,
И рябью по воде ветров скольженье
Настойчиво тревожит пастораль.
Гримасничает месяц в дымке снов,
Зависнув аскетическим довеском;
И прядь берёзы с плачущей подвеской
Милует вихрь – слуга первооснов.
Дичает сад. Унынием полна
Отметина на сумрачном экране,
И фыркает вода в замёрзшем кране;
И плачет у раскрытого окна
Ребёнок, предоставленный во мгле
Осеннему приватному обряду
Прощания обветренного сада
С дыханьем на осеннем фитиле.