Творенье

Мы находим в жизни лишь то, что сами в неё вкладываем.

Р. Эмерсон

 

Бесстрастное владение собой

Размытою стекает акварелью

С мольберта, где трепещущей рукой

Я жизнь пишу. Скитанья менестрели

 

Сплетаются в невиданные па

Рифмованных желаний непритворных

— Подножье пресловутого столпа,

Что гений окрестил нерукотворным.

 

Ложится мною выстраданный штрих

На холст, никем не тронутый доселе.

Стучит в висках рождающийся стих

И к звёздам мчит на жизни карусели.

 

Я жизнь пишу. Пусть техника не та,

И пусть несовершенны очертанья.

Сплетаются в невиданные па

Восторга мёд и горечь расставанья.

 

Сменяется портретами портрет,

И кисть дрожит в руке непроизвольно —

Прошло. Забыто. Не было и нет.

Но было же, и, помнится, так больно.

 

И вновь переливаются стихи

Из чувства в невесомости пространство,

А на листе незримые штрихи

Классическую форму постоянства

 

Хотят создать. Порочна белизна

Под смытой за ненадобностью тенью

Далёких дней. Восторга новизна

Придумывает новые сплетенья.

 

За кадром кадр мелькает, как в кино,

Невежливо сменяя предыдущий,

А я сквозь жизни мутное стекло

Высматриваю штрих недостающий.