Придуманный покой

Человеку приходится выбирать
между истиной и покоем.
Р. Эмерсон

Метелью, не владеющей собой,
С рождения не ведающей меры,
Я заметаю будничный покой,
Под белизной сокрыв исподнее – серый

Покров  моей обители земной –
Бесценный отпрыск пыли межпланетной,
Где строки я сплетаю под луной
В венок страстей и боли… Неприметны

Порой и  метр, и ритм  рождённых строф,
В которых сердце раненое бьется
Под ношею рифмованных оков…
Ему на волю вырваться неймётся

И зацвести, как вольная полынь,
Подставив солнцу дикие соцветья,
И всю, как есть, испить  живую синь
Озёр небесных, где свободы сети

Расставлены насмешницей – судьбой
С подкрашенным иронией сарказмом…
Пейзаж судьбы придуман был не мной,
Но я  в него врываюсь зимним спазмом

Метели, не владеющей собой,
С рождения не ведающей меры,
Что  заметёт придуманный покой,
Сокрыв обитель будничной химеры…