Прелюдия

Мы бродим в этом храме…                                                       

Ш. Бодлер

 

Я выйду в осень. Золотом загар

Схватил листву. Печалится мой город

Дождями жёлтых крон. В них нет повторов

Оттенков. Как бесценный антиквар

 

Хранит октябрь бесценный свой пейзаж.

Вновь океан стремит ко мне навстречу

Волну, что жжёт солёною картечью

Лицо, взбивая в пену антураж.