Любовь художника

Художник – единственное существо, для  которого всё вокруг – откровение…
Л. Льюисон

Меня заставила неведомая сила
Прийти к тебе, где Авгий не возьмётся
Свести с хаосом счёт, где лира свила
Гнездо… Откуда что берётся

В твоих фантазиях… Когда холсты и кисти
В рассветах туши и закатах акварели,
Осколки ваз, следы цветов и листьев,
Малевича “Квадрат” и Боттичелли

На пепелище пагубных влияний
Богемно-творческого времяпровожденья
Сплелись в венок бесполых изваяний
Кубизма авангардного теченья.

И ты, как ветер, ненавидя штили,
Глазами влёк меня в неведомую бездну,
А я – приверженка классического стиля –
Молчала… А сказала бы: “Проездом…”

Быть может, никогда бы не узнала,
Что на холстах меня изображая,
Ты резал их – чего-то не хватало
И плакал, оттого, что я чужая.

Раскроенных полотен отраженье
Увидела я в зеркале случайно,
И плод запретный Змиего ученья
Просился стать реальностью отчаянно.