Тот, кто начинает свой путь в сомнениях, закончит его в уверенности…
Ф. Бэкон
Я в тебе прорасту безвременно
Без вины виноватым клевером,
Чтобы впредь не клонило к северу
Неуёмность, что преждевременно
Бьёт фонтанной струёй цветастою,
Заглушая мою отверженность…
В небе сонном тумана сдержанность,
Мысль растит витьевато-вихрастую.
Я в тебе прорасту безветренно,
Желтогрудой листвой оплавившись,
По теченью ветров отправившись,
Чтоб ответ отыскать. Ответ ли? Но
По какой бы ни шла я улице,
И в каком ни жила бы городе,
Вспоминаю тот сон с укором, где
Старый мост, что привык сутулиться
Меж пластами до боли яркими
С пеной волн или ватой облачной…
Твои руки смыкались в обруч, но
Я смущалась под взглядом жарким, и
Не понять до сих пор – возможно ли –
Сквозь тебя я прошла, задумавшись,
В спину клёны кляли, осунувшись,
Но вдали белым сном сады цвели…
Мне пришлось исходить немерено
И вернуться. Пускай утрачено
Столько дней. Так, видать, оплачена
Жизни блажь – прорастать уверенно.
