Воюют волны с берегом крутым, и в пену превращаются упрямо:
Так наши мысли, страсти и грехи, сгорев, преображаются в стихи…
Д. Байрон.
В пещерах снов, как брошенный птенец
На произвол холодного погоста,
Блуждал мой стих, души моей гонец
Под током рифм сосудов кровеносных.
Вплетая самобытность завитков
Цветастых фраз в волнующую тему,
Я так ждала, как чуда ждёт цветок
Влюблённой в май осенней хризантемы,
Что ты ко мне когда-нибудь придёшь,
И, как глоток вина, хмельная нежность
Найдёт приют. К земле прижмётся рожь,
Открыв двоим дорогу в безмятежность..
И, не впрягая ревности гнедых
В повозку карамельного каприза,
Умчишь меня на гребне волн седых
В прозрачность мной придуманного бриза.
Где дерзкий стих – гонец души моей
Под током рифм сосудов кровеносных
Не будет отдан в суматохе дней
На произвол любовного погоста.
