Апатия

  Прощай, великолепье багряного плаща!

   А. Тарковский

 

Срисованный с пейзажа, дремлет лес.

Морозный воздух дышит отрицаньем,

И цедят кроны звёздное мерцанье.

Вальяжно треплет ветер крон навес.

 

Глядит ноябрь в озёра-зеркала,

И зябнет ночь. Апатия и нега.

И где-то в предвкушении ночлега

Фальшивит одинокая пила.

 

И падает могучая сосна,

И, с пламенем сроднившись поневоле,

В камине старом морщится от боли

И пеплом рассыпается. Тесна

 

Реальность для мечтателей. Басит

Ноябрьский гром. И ночь сгущает тени,

Вдыхая тьму у леса в средостении, 

Сковав озера стылым серебром.